Ressaca do Verso Seguinte

O Paradoxo do Silêncio

2011-11-17T18:44:00.001-08:00

O silêncio traduz um tanto da incompreensão, um quê do pecado de se permitir elaborar uma linha ou duas de discórdia, destas que condenam nossos desejos e expõem nossas limitações.

O silêncio que irrompe na madrugada, difere do que se esgota no torpor do sonho, quando a imagem define “o tom” da fantasia. É persuasivo, quase que personificado no contorno de nossos dogmas existenciais, muitas vezes pouco pragmáticos.

O silêncio desenha em sua sinuosa ilusão de permissividade, o sedutor intervalo de sobriedade que irriga o sangue de nossas derrotas e o consolo de nossas mentes desertoras.

O silêncio golpeia a indiferença de faca em punho, ainda que esta possa esconder-se sob o artifício de belas palavras. Estas, ele habita, instiga, investiga e por que não, PALPITA, permite que tomem forma, cede generosamente seu lugar para que pulsem.

O silêncio é um espaço que converge para as rimas, que abriga um tanto do sorriso contido pela ânsia de seu preenchimento ou dispersão. É um antídoto contra a ansiedade.

O silêncio é o representante legal da criação, a gênese do saber, o marco zero de nossa sapiência tão relativamente dialógica. É pacifista, tolerante, conciliador. É o que pode diferir o esperto do sábio: "quem cala NEM sempre consente", ainda que se sinta que já não se pode sentir.

Há quem o veja paradoxalmente como agente perturbador, ou porta-voz (?) da indiferença. Mas o silêncio porta-se como o tempo, senhor de si e de tudo que rege, ponderado e cabível além de nossas falíveis tentativas de mesurá-lo ou de julgar sua legitimidade.

O silêncio ainda que subjetivamente reconfortante, inscreve-se no coincidente da alma humana – o pensamento – que assim como o tempo, é sempre um relevante aditivo em nossa frenética descoberta, ainda que esta só revele-se na inexistência das respostas que tanto racionalizamos, em intervalos de pouca (ou nenhuma) sobriedade de nosso ânimos.

(2007)

“O concreto muro das ilusões”

2011-09-26T21:56:00.001-07:00

Um muro alto,

É tudo o que vejo,

Eu corro, eu grito, eu salto,

Mas só ouço um relampejo.

Que me desperta da tentativa,

Dessa minha vida relativa,

De sufocado desejo,

E sufocante partida.

Desse tempo nauseante,

Querendo resgatar o antes,

Não podendo ir adiante,

Nem vendo qualquer saída.

Muro de três tempos,

Muro de sentimentos.

O esforço que esgota,

É o mesmo que me suporta.

O silêncio gritante,

Que me abate e me motiva,

É um sábio pedante,

Um adulto infante,

E uma dor gradativa.

Para onde quer que eu ande,

O muro se expande,

Junto com essa dor tão grande,

Que não deixa alternativa.

Muro sem fim,

O vazio em mim.

Ninguém ocupa este espaço,

Tão ávido e casto.

Me vejo solitária,

Nessa desgraça tão hilária,

De sofrimento não presumido,

E de amor pressentido.

Amor forte o suficiente,

Para me afastar de muita gente,

Mas que se torna inseguro,

Quando se trata de pular esse muro.

Muro de concreto,

Onde ninguém chega perto.

É todo meu o esforço,

E para quem me despreza eu torço.

Promessas jamais feitas,

Mas tão certas e aceitas,

Deixam minha alma emudecida,

Por que foram esquecidas.

O céu não clareia,

Meus olhos estão cheios de areia.

Por eles descem as lágrimas,

Com meu rancor e minhas lástimas.

Do mais profundo martírio,

Sou despertada por um cheiro de lírio,

Que vem do outro lado,

Daquele muro amaldiçoado.

Minha mente atordoada,

Ouve uma voz entrecortada,

Chamando pelo nome,

Que parece ser de um homem,

Em uma busca emocionada.

Querendo ir ao seu encontro,

Desesperada eu respondo,

Com incessantes batidas,

Que não sei se estão sendo ouvidas.

Meu semblante denuncia o medo,

De ser mais uma vez abandonada,

Não posso desistir nem tão cedo,

De finalmente ser resgatada.

Sem futuro no presente,

Mas com uma vida pela frente,

Tento seguir o caminho,

Onde não tenha que pular sozinha.

Só me resta este corpo,

Que de vida tem um sopro,

Mas preciso derrubar o concreto,

Para que eu possa vê-lo de perto.

Um olhar que não me é estranho,

A beleza ímpar daqueles olhos castanhos.

Uma lembrança intempestiva,

Me faz reconhecer aquela mão estendida.

O impacto do passado,

Tão presente e superado,

Me trouxe o amanhã.

Ao som de “Nem um dia”,

Na voz de Djavan.

Música de infinitos acordes,

Que faz com que desse pesadelo eu acorde,

É meu único apoio,

Para que eu possa novamente olhar no teu olho.

Muro da mesma rota,

Muro que te traz de volta.

Estou caminhando em círculos,

Hora no inferno, hora no paraíso.

De uma profunda reflexão,

Sou sorrateiramente despertada,

Não vejo mais sua mão,

Nem ouço sua voz emocionada.

Muro do arrependimento,

Da incapacidade,

Do nó por dentro.

Muro do orgulho ferido,

Da necessidade,

Do puro perigo.

Não importa quem duvida,

Para pular esse muro darei minha vida.

Um impulso,

Uma sequência,

Esse muro,

A resistência.

Pés e mãos corroídos,

Pelo tempo em que foram esquecidos.

O choque entre o que eu quero,

O que pode ser e o que espero,

A consequência em nada muda,

O querer sair dessa dor profunda.

Liberdade e o teu beijo,

Tudo isso em um só desejo,

Meu coração palpitando,

Enquanto vejo o concreto desabando.

Um forte pensamento,

E um chão cheio de cimento,

Dos escombros sou salva,

E reconheço aquela pele alva.

Tamanho sorriso,

Olhos castanhos dos quais preciso,

Teu beijo sela a vitória,

Nessa felicidade tão provisória,

De caráter indeciso.

Muro destruído,

Objetivo conseguido,

Meu corpo se entrega,

Estou fraca, estou cega,

Meu tempo já foi perdido.

Sinto meus pés do chão se desprendendo,

Sinto minha alma livre, estou morrendo.

Tenho que ir embora,

E não posso ouvir quem por mim chora.

Estou morta para a vida,

E viva para a metamorfose,

Não sou mais um barco a deriva,

Cansei dessa overdose.

Dessa droga que me alucina,

Que me inocenta e que me incrimina,

Que criou aquele muro de dependência,

De desconsolo e de “sub-vivência”.

Onde fui reduzida a lixo,

Absorvida pela minha condição,

E por crer num discurso prolixo,

Assinei minha própria condenação.

Reflexo do inconsciente,

Que insufla o ego e degrada a mente,

O livre arbítrio obrigado,

O som com os ouvidos tapados.

Muro que era de aparência,

Muro que crescia com a sua ausência,

Excesso da droga infinita,

Que rege o mundo e o limita.

Droga que criou esse muro,

Droga que o derrubou,

Só não conhece essa droga,

Quem nunca se apaixonou.

25/09/00 - 16:17

CHUVA DE DOMINGO

2011-01-13T09:58:00.000-08:00

Chegou a chuva...
Cheia de charme
Chamando, chama queimando
Soando o alarme...

Sh! Sh!
Cala-te chuva grosseira!
Teu charme apagou a chama por inteira!
Sh! Sh!
Chama, inflama
Me tira da lama,
Da poça de lama,
Dessa chuva de cama,
Insana, fagueira.

Me inunda profunda
As gotas imundas
Tempestade de nunca
Nunca molhar-se
Mesmo sendo a face
Do que molha minha nuca.

Sh!Sh!
Cheiro de choro
Chão feito de choques
Tens o toque de ouro
Mas teu não é de morte.

Cabisbaixos os pingos dela
Molham-me dentro e minha janela
Me abrigo em meu desleixo
Mas ela vem quando não deixo
Tentar-me em meu leito de donzela.

Céu sísmico nos meus pés
Nuvem só de vento triste
O tempo nublado esconde o que és
Em meus olhos a chuva persiste.

ShShShShShShShShShShSh!
A chuva lá fora não caí tanto
Quanto os pingos brandos do meu pranto,
Pelos cantos
Pelos cantos.

As gotas que escorrem pelas veias,
Pingam-me no rosto salgadas de areia.
Ó céu clareia
Clareia!

ShShShShShShShShShShSh!
Em cada pingo um dia revivo.
Chuva que molha um céu só
Faça ela o que faz o sol
Vá inundar outro domingo!

Sh!
Chuva não chora
Chuva não chega
Chuva vai embora
Chuva chove lá fora
Chuva, chega!

Sh!
Silêncio para o sol para o sol sorrir.
Sh!
Salva-me da saudade de ti!

Me acolhe na tua aldeia,
Sem eira nem beira,
Me molha, me olha, me odeia,
Mas que venha a Segunda-feira.

Basta deste domingo
Choramingos
Chovem os pingos
A noite inteira.

...

A chuva se foi de meu céu revolto,
Para pingar sobre este papel de poema marcado,
Inundou este e afogou muitos outros,
Mas agora não é mais do que passado.

Mas espere!
Tempestade nunca vem só de um lado.
A chuva molha
E se não me olhas
É porque também tens o olhar marejado.

(Agosto - 2001)

desORIENTE

2010-11-25T19:25:00.000-08:00

CONTO DE VIDRO.

Depois de várias tentativas frustradas, na emergência de uma respeitada clínica carioca, uma médica de sobrenome Tagata (sim, oriental), dá o resultado de uma tomografia computadorizada e finalmente um diagnóstico para uma paciente um tanto atônita e desconcertada:

- Duas costelas fraturadas e você me diz que não houve trauma...

- Doutora... Não houve. Eu estava em um show, fui ao toillette, senti uma fisgada e a dor não parou mais.

- Nenhum esbarrão, nenhum beberrão folgado te puxando pela cintura ou pelo menos uma série mais puxada de malhação?

- Não, não... Passei a noite inteira com um grupo de amigos e todos são testemunha... Até sentada eu fiquei! Só pode ser obra de outro tipo de energia...

- Olha, vejo casos assim todos os dias... Esteja certa de que algo aconteceu e foi de grande impacto no seu corpo.

- Como isso poderia acontecer sem que eu me lembrasse? Duas costelas? Um hematoma daqueles? Impossível!

- Bom, eu sou médica, meu norte é a ciência. Pra mim, você certamente sofreu alguma tensão grave no local...

- O que eu sei é que quando cheguei em casa me contorcendo de dor, fui vestir algo mais leve e me deparei com a tal mancha... Olha aqui ó... Fiquei tão chocada que fotografei com o celular...
(Nesse instante a paciente exibe a foto que contém a imagem da escoriação)

- Nossa... É quase uma garra...

- Garra? Como assim? (a paciente franze a testa) Você acha, doutora? Não tinha pensado nisso...

- Como assim? Garra te diz alguma coisa? Andou com algum bichano indócil?

- Não, não... Quer dizer, quais são as chances de isso ser resultado de digamos, uma fusão explosiva?
- Seja mais específica...

- Coisa de uma semana antes do hematoma ser notado e...

- Ser notado? Como assim? Você não disse que tem certeza de que ele não estava lá antes?

- Ah, Doutora, a gente checa o decote, o bumbum, não as costelas no espelho, né?

-Hum... Prossiga... ( a médica já sinaliza um riso vitorioso no canto da boca)

- Então... Se isso não foi uma macumba braba, só pode ter sido uma coisa... Mas... Será? Não faz sentido... Eu teria sentido alguma dor...

- Não se estivesse sob efeito de álcool ou entorpecente... O pavio da lesão pode ter sido aceso no que você chamou de "explosão", mas a coisa pode ter acabado só explodindo mesmo quando fez qualquer esforço bobo, como por exemplo...

- O de agachar pra ir ao toillette!

- Elementar, minha cara! Mais uma vez a ciência prevaleceu!
(A paciente sorri maliciosamente com as sobrancelhas levemente erguidas. Em seguida fita a Dra. Tagata em tom de desafio. Percebendo seu ar provocativo, a médica prossegue)

- Mas, você me deixou intrigada... Porque essa expressão de triunfo?

- Sabe o que é, Doutora? Adoro ver provado o valor da ciência na nulidade da sua probabilidade indeterminada... Essa coisa de tentar justificar paredes de vento com vidros de janelas quebradas...

- Vidros? Janelas? Vento? Desculpe, não entendo...

- É elementar mesmo, estimada doutora... Quando explode dentro o que é vidro, de nada adianta a vidraça da janela estar fechada. É ciência pura, acredite. E a fissura do osso, só uma metáfora materializada.

10/10/10 - mas podia ser 2012.

2010-10-10T11:57:00.000-07:00

Ah, tá. O amor é uma entidade (isso mesmo, entidade) que há de manifestar-se em uma bilateralidade (sei que é ruim até de pronunciar) simultânea, quase que de atuação filantrópica, uma vez que deve-se gostar de graça, guardados os usos indevidos do indivíduo.

Indivisível instante é aquele que há de preceder os enamorados: o sino! A badalar em meio ao paganismo em fuga das baladas - nem sempre tão badaladas - quanto os pardais que clamam nossos limites de velocidade e teor etílico.

É, eu sei, tem uns cínicos que desovam ilusões em limbos críticos.. Mas não critico a obra, apenas o teor não me cabe tão etéreo, nem tão típico.

Tipo assim: "Li um livro e revidei em um litro"... Encher a cara por vezes ocupa a sala anteposta ao sopro lírico...

Soprei um ritmo qualquer a desfalecer em logaritmos... Logrei-te um pífio fantasma tão cênico e apocalíptico...

Agora, vê se aproveita o fim dos tempos e me beija?

(Roma - 10/10/10)

Caro céu

2010-09-13T14:30:00.001-07:00

... Um círculo alegórico suprimia em seu suave movimento a acidez da dita realidade.

O vento beijava-lhe a maçã do rosto supondo-lhe ser o gesto indicador de sua afeição bem-aventurada.

Girava espetaculares faces de espontaneidade singela, era ali a própria metáfora do mundo: circunscrita no eixo de sua galáxia solitária, magnética, suprimida no segundo imaginado em que as cores são feitas de branco e a paz de um simples passeio pelo céu dos possíveis...

Auto-poema-resposta

2010-09-10T00:47:00.001-07:00

Já perdi a conta de quantas vezes passeei os olhos pelas tuas palavras, violentei, violei e ainda mais, forjei tais vocábulos de despeito. Não compreendo como tuas pequenas mãos embalam tantos esbravejantes decretos de saliência, essa revolta ímpar, essa crua permissividade que não esmorece mesmo diante da minha persuasiva desistência!

Assim como esse teu curvilíneo corpo esguio que me deplora tantas proibições, mas que conheço tão displicente, tão involuntariamente despudorado...Que mente-me tua pouca habilidade, tua irrefletida sedução sublimada no orgulho que te estampa, arredia, quando te ponho inofensiva.

Queria te ofertar bem mais do que tais dimensões paralelas de sub-vivência, queria poder consentir tua destreza nessa conquista que me ilumina sob belas palavras, ainda que não consiga permiti-las em meu sentimento... Poder enxergar essa alegoria na qual nos transforma, com a devida imparcialidade crítica com que me roga, sem afetações de meu ego... Ser-te luz bem mais do que inspiração, te fornecer meu olhar sob tais versos e causar-te a fosforescência com a qual me convidam ao infinito.

Como resisto ao teu aprazível jogo de causa e efeito? Como posso negar-te o direito de perturbar-me, de deixar-me insone relembrando tuas vestimentas de pecado, a tua boca colorida de um tanto de ardor e audácia?! Como podes acusar-me de evadir-me de nossas instâncias, se as carrego com a mesma urgência de cada pulsar irrefletido?

Injustas palavras, Menina. Injustas.

Distorção Célebre

2010-09-10T00:45:00.001-07:00

Uma data como esta e você tão longe... Tava pensando em enrolar uns brigadeiros, talvez encomendar as empadas da dona Mafalda. É! Aquelas que você adora... Um bolo cítrico para ajudar na digestão e um bom Cabernet.

Fico imaginando toda a tua movimentação eufórica, aquele teu ar de menino em banho de chuva com direito a trilha sonora das boas... Daquelas que embalavam meu choro histérico quando te ouvia bater a porta dos fundos e que me faziam Audrey Hepburn por alguns instantes.

Difícil conceber nosso afastamento, doloroso catalogar teus vinis de Billie Holiday e proteger-me do vazio daquela tua voz, categórica e segura, que como quem “não queria nada”, foi me ditando brandamente uma ida sem volta... A tua segunda opção cabisbaixa de abandono, que fica nas fotos agora itinerantes que tiramos, mas que nos tiraram...

Um medo absurdo de te projetar nesse nosso mesmo espaço de sempre... De forjar a bagunça da tua mesa de escritório – um instrumento – que agora apenas veste o canto da sala de meu luto. Nos móveis aquela sensação de saciedade, como se já não pudessem se mover pra não desmanchar teus vestígios... Na cadeira de pano a mancha das tuas voltas às sextas do teu “sagrado” mergulho matinal.... Ali, só pra me lembrar de quando ria da minha implicância com a tua maldita sunga de “estimação”.

Mas, enfim, é dia de festa... E eu aqui às voltas com essa celebração funesta de todo mês de Agosto.

Sub-não-sei-o-quê

2010-09-10T00:43:00.001-07:00

Queria criar um poema que expressasse meu nada - sinto... Que te provocasse cismas das mais irrefutáveis, que te fizesse sentir como dói estar fora de tempo, como é ser corroído pela ânsia de contas e hipóteses que justifiquem o destrato, ainda que minimamente.

A temática amorosa esgotou-se, a extensão de meu vocabulário não dá conta de meus ouvidos... Não faz a vez de meus tantos “eus” contidos e desesperados.

Vago entre o fascínio íngreme pelo ardor que me desperta e o medo de decretar tua ausência múltipla, cada vez mais translúcida aos meus olhos, irrequieta, odiosa! Entre a pretensa dádiva de esbaforir-te e o deplorável equívoco de te ser arrependimento, oferta cativa em liquidação. Quem sou o “eu”? Uma típica overdose de sensações táteis e voláteis em análise? Quem ti sou? Um pérfido equívoco moral, um atravessado e latente engasgo eventual, que ti sou eu, afinal?! Um todo para magoar, encantar, elevar, trucidar, inebriar, pisotear, viver ou deixar que se vá?

Me explica esse todo teu que me abocanha, que me suplica, que grita e acompanha toda uma rítmica assiduidade relativa, mas tão bonita! Me pronuncia então o ócio de tanto engodo, me olha nos olhos e me despromete tudo de novo! Mas não me ignora, não alimenta minha veia masoquista! Não deixa a tua poetisa exaurir-se nos outros suprimida!

Apenas peço que me ressoe em tais versos, que em teus olhos me tenha... Não te rogo milagres, não te roubo lugares, não te quero sem meias... Meias - palavras que emergem plenas num silêncio estrondoso, ainda que alheias...

Não quero crer que seja apenas um apanhado meticuloso de fazes-de-conta, que tua arte não te arde e a minha não te incendeia! Não quero crer estar diante de meros termos coincidentes, ser um erro recorrente, insistente, ambulante... Não quero crer na tua audácia em me ser lástima e lágrima, quando me devias se não teu mundo, tuas estrelas, se não todas, apenas as que me pudesse irradiar sinceramente.

Poema do que não posso poetizar

2010-09-10T00:40:00.001-07:00

Ó, mas que belas tardes resplandecem no Rio de Janeiro!

E as cortinas de fumaça que embaçam a vista da Cidade Maravilhosa?!

Os edifícios tão premeditados, tão exatos, a extorquir melancolias... Melodramáticas, fugidias, o Banzo...

Mas há o que se destituir de vida tão praieira! Teus coqueiros, teus fúlgidos palmares e palmeiras, hei de rezar uma noite inteira por teus oceanos!

Tuas vistas, teus espetáculos desordeiros! Teus acessos ribeiros, maremotos e frios serenos! Eras tu, ó Rio de Janeiro!

Teus ensaios de despedida a arrefecer tuas avenidas, tuas recaídas, tuas desunidas brechas a velar o sono de uma vida!

Quero mais veias aguerridas!

Quero mais de ti, atrevida metrópole, a quem de mim duvida, a quem hei de reivindicar tuas luas ferinas, feridas!

Laudas da paz que desemboca em teus verdes vestígios de primitivas matas, evasivas!

Permissivas pautas a desmerecer tuas bravas eras de bravata, abrasivas!

Meses e mais vezes, estupefata, a encarar tua negativa... E tão idílica ilha...

Tão bela... Paradisíaca, de olhares faceiros, ó meu, só meu, tão meu Rio de Janeiro,

Porque fostes me lançar teu olhar maré – cheio,

Ó breve

E não menos célebre,

Ó Rio de Janeiro?

Transgressão

2010-09-10T00:39:00.000-07:00

Quisera a memória de o corpo elucidar os devaneios da alma...
Quisera...
O ínfimo toque te merece a abstração
Ainda que pagão
Crê com usura, na doçura, em ser canção
E cansa diante do inefável sonho de outrora... Pálido... Túrgido
Teimando em resplandecer no fugidio, no púlpito, dimensão...

Em anos são...
Espera

A quê creditar a crença de inocentar-se
Ou culpar-se
Se usurpa-se a dor ao ganhar teus beijos
Ainda que na face
?

(Setembro\2006)

Singelo

2010-09-10T00:37:00.000-07:00

Te ouvir me inspira
Ainda que sentir, cardia
O ar da tua brisa
Vicia.

Tem dias
Que chuva de sol... Havia
Ainda que houvesse de ser nada
Seria
Como de fato foi
De dia.

E olhar teu rosto
Alivia
Quão lívido é teu céu, ardia
Adia tua partida e fica
Num semblante sutil de maresia

Ainda que “no Rio” eu ria
E a falta que agora me faz
Tardia.
Ainda que não sei
Sabia
Foi como haveria de ser
Magia.

(Setembro\2006)

Prelúdio

2010-09-10T00:36:00.001-07:00

A sincronia dos meus sonetos é perturbadora
Sonolenta
Me assusta em sua ânsia de afligir-se pelo inusitado
Na busca incansável pelo NOVO?!

O Neo é mero suplício ao engano
Redundância nata ao insucesso
Alívio efervescente ao tempo, intempestivo.
Talento para dissipar-se no intervalo lúcido de um desabafo
Ainda que se desloque
Enlouquece no passado estático, impávido de retrocesso.

A empáfia da mesmice forja novos (?!) dilemas
Ainda que teatral, a realidade emerge
Nos mesmos vultos de insanidade
Outrora decrépitos, que transformam-se em re-formas
Ainda que deformadas pelo conforto de suas escolhas
Estas são obrigações.

Dicotomia pré-estabelecida pela neura de não sucumbir ao conveniente .
Não há o que surgir
Nada além de prefixos fixados sob a farsa da diferenciação.
A exceção é o caos humano.

Nada sou além de funestos repetecos,
Com variantes aqui e acolá,
Temperados pelo equívoco do ser eu
O NEO EU
NEM EU,
NEM NINGUÉM,
É capaz de remover as sombras de tantos outros,
Hora envoltos em mantos de passividade e demência.

A genética previne-nos do engano
“Quem sai aos seus não degenera”
Nem gera
Apenas abriga uma nova seqüência de desejos esgoelados
Por velhos hábitos de festa.

Deformado pelas frestas da hereditariedade
Ergue-se um país, um conceito, uma fábula.
É bem verdade
Não há novidade, nem mesmo na idade
A bula da vaidade, diz “validade”, na invalidez.
Ainda que se desloquem
Repetem-se de três em três... Segundos?!

Enlouquecem os números
Seqüenciados, seqüelados pelo previsível
Quem inventará o inventável?
Eis o inevitável ideograma de coexistir,
À imagem, semelhança e discrepância de sobreviver à rotina
À rotina de ser o que se é,
Em si.

Esgota

2010-09-10T00:34:00.000-07:00

I
Foi-se a era de interjeições bombásticas, rejeitadas de revolta, complacentes de perdão. Foi-se o freio brusco de surto torpe, insano, sem seio à sorte, sem delírio, sem unção.
Espíritos voláteis em almas são, agruras pélvicas caindo ao chão. Poções encharcadas de lirismo e abstinência, puros porcos de demência e decoro nas prisões.Solte a algema, alma ingênua que incendeia o cemitério de ilusões.
Pega fogo na areia, áridos raios, não que creia, pulsos secos de dragões. E depõe teu crime pálido – cálido de sublime – sedimentado feito vime nas frestas secas de menções (dimensões).

II
Capciosas lágrimas me abalam frias no contorno lungebre dos teus ternos olhos... Tão secos. Descascam minha sutil efêmera realeza em ser simplesmente só, vento e corpo ungido de pó.
As abominadas vozes que abalam meu medo desejo repleto de mim, se mistificam perante minha dó do eu.
Eu fui apenas a plácida trêmula tristeza primitiva de agourar meu sossego.
Eu fui o tormento de me perceber no centro de eu mesma, quaresma presa nos braços azuis.
Eu fui a empírica luta de resguardar o sopro alucinado, de resguardar meus pródigos apelos por ti: apenas porque quis bem a mim.

III
Não sou digna de respaldar-me em teus assombrosos palcos de asno-em-pé. Não me reconforto nos céticos pleonasmos do teu querer insólito de moldes adormecidos de ti. Não ando na tua sintonia alegórica de me querer a teu tempo e gosto, desgostosa do que acredito ao que impera o pleno rubor de mim.

Parece pancada
Teu anseio viril, vinil rabiscada
Parece indiferença
O teu abraço pertinente de penitência.
Parece rancoroso o meu bocejar pasmo por meu não importar-me contigo
Pois me deste o abrigo para as frias noites que encontrei em ti
Em tua não presença
De simplesmente não poder estar.
Me deste o sonho libertino, estupefata, recobrindo o solo mendigoso mastigado de mágoas no qual me redescobri
Para simplesmente estar ali...
Pena que eu me vi
Pena que não mais me pude te mentir.

IV
A exposta bosta me desgosta das respostas de algodão.
Me esgota
Meu Esôfago
Se esgoto
Se desbota
Corroí-se à púrpura do chão.
Inda bem que não
Quem dera-me as portas (porcas)
Fossem (Tossem) feito inspiração.

A ver navios

2010-09-09T22:08:00.000-07:00

Eis que se instala a híbrida espera
De encanto e “paúra”
A deriva do imprevisível
Além mar...

Eis que vislumbra-se a essência
Esta tão “continente” quanto contingente de vícios terrenos
A deslocar desventuras...
De suor e suplício

A menos que a contenhas...
A tempo.

(Novembro\2006)

O vento e o tempo

2010-09-05T23:07:00.000-07:00

Tento no vento achar a contento um lugar no tempo.
Mas se o vento vem vindo, vem-se com ele a vaga veemência de um tormento.
A brisa breve de bravos braços
É brusca e inerte em sonhos rasos.
Foram-se flores e flautas, fortes e fartas.
Sobrou a semente sórdida de sutil sarcasmo,
Sempre sem sol, sem seiva, sem sorte, apenas atraso.

Ri o relógio da relaxada irrelevãncia dos restos do meu tempo.
Chora e chove, o choro da chuva me comove, mas não enfrento.

Chora a chuva
Grita o vento
Pois aqui dentro
A hora é turva.

O vento levou meu tempo, já era tempo
Já era tempo...
Só me resta a chuva
Aqui dentro,
Aqui dentro...

Foges na fuga,
Estás na chuva,
Mas aqui dentro,
Aqui dentro,
Onde o vento não leva o tempo.

(2001)

Vagamundo

2010-09-05T23:00:00.001-07:00

E num segundo fez-se o mundo,
Munido de todo sentido do mundo.
Tão profundo era o fim do forasteiro segundo,
Que o mundo esqueceu-se de ser tão imundo.
Se o fundo era mundo oriundo do imundo,
Me inundo-segundo em que fui vagamundo.

27/06/01 - 18:05

Jazz – o poema que jaz

2010-09-05T20:36:00.001-07:00

Tá ficando distante aquela seqüela dos teus olhos... É tudo uma questão de tempo pra sumir... O que mais dói aqui é ver que você tá deixando mingüar, que essa é a tua maior pretensão.

Toda noite uma luta pra inspirar e expirar você... Pra sentir um alívio... Aquele arzinho no pulmão, aquele de antes, de antes “da gente”.
Não que eu tire sua razão, seus argumentos são genuínos – ainda que um tanto ingênuos – “como assim argumentos, Poeta? Nada tens além de silêncio, e dos convictos...” - pera... Então me deixa reformular... – Posso teorizar acerca de teus motivos ... Pronto! Um tanto melhor! Continuando: mas tantas teorias pouco me servem nessa PRÁTICA TORTUOSA DE VERSOS SENIS!

Taí meu “resumé”, minha biografia esdrúxula e compactada... Uns tantos versos e pensei que era poeta... E isso serve pra você: uns tantos poemas e pensou que fosse amor?! Imagina! Logo eu que consigo manipular os vocábulos, pressenti-los? Sinto em informar-te de minha falácia, de meus vis movimentos, de todos que foram friamente calculados, bem como meus beijos, desejo e todo o resto!
Descarta minha espontaneidade; ela inexiste, assim como minha doçura e ingenuidade... Faz-me rir a tua, Tolinho! Recolhe essa massagem no ego à tua prepotência burra. Desacredite-me – esqueça-me – arrependa-se – certifique-se do engano. Pois já era, de fato, como bem queria; aliás como nunca foi! Um conselho: fica sim bem longe de mim e de minha poesia mesquinha, de minha pele e efeitos, de meus truques dramáticos e desassociados de padecimento.

Pare-me de ler por aqui. Não insista teus olhos sob tais escolhas vocabulares desafortunadas e maniqueístas. Exorcisa-me – odeia-me – descarta-me – desola-me, mas não me leia... Sou capaz de convencer-te de meu amor e ainda mais: do teu que tanto inexiste, que tanto insiste em representar alegorias! Fecha este instrumento vil de minha (e tua) comoção, queima-o, assegura-te de que a mais ninguém chegará e enquanto há tempo, fuja...

Efêmero Esmero Feminino

2010-09-05T20:35:00.001-07:00

Te amei
No curto-circuito tempo-espaço
Imensidão
Amar-te-ia se não
Houvesse o amor cegado ao são.

Sangue bêbado de licores azul-gregos
Crepitados no porão
Amar-me-ias então,
Se não sugasse minha cripta
Criptonita atônita
Afeição.

Amar-te-fui
Não mais voltei
Pisei ao chão
Se amar-me-ias
Não mais me rias
Amar-me eis quão!

INFÍMITO

2010-09-05T20:34:00.001-07:00

Sou rio

Sonhando

Sou rindo

Um pingo

Mais brando

Sol brando

Sentindo

Infindo

Caído

Molhando.

E finco

O pingo

Instinto

Na sombra, no grito

No barro, na aragem

O barco coragem

Eu levo

Levito.

Sou rio

Sou margem

Sou filho do grito

Não peço passagem

Na rente viagem

Desfaço-me em mito

E grito:

Sou rio

Sou margem

Fluente

Infinito.

UL_TRAJE

2010-09-05T20:32:00.001-07:00

O amor é terno
Gravata
Compromisso
Mas deve ser ternura,
quando não eternidade.

Go to Rome

2010-09-05T20:27:00.001-07:00

Home alone
Com fome,
Sem nome,
No telefone,
Insone,
Tudo some.

I can feel,
O vento frio,
Do teu assobio,
Nosso encontro no rio,
Teu amor que sumiu,
E o meu que consome.

Looking all the stars,
Na sala de estar,
Jantando o luar,
Bebendo o ar,
Ninguém para amar,
Nem sinal do meu homem.

Your love is over,
Não posso te ver,
Prefiro morrer,
Eu mesma vou ser,
Cansei de você,
Vou para “Rome”.

Home alone I can feel, looking all the stars, that your love is over.
Não posso te ver, cansei de você, vou para “Rome”.

17/05/01 - 17:57

S.O.L. (Sob olhares lunares)

2010-09-05T20:26:00.001-07:00

Olha o céu esparramando
Espremendo suas esparrelas escuras
Olha a margem preto vívido
Lambendo crua a noite, pela rua
Esquecido no retiro
No retiro ínfimo
de suas agruras.

Olha a cor azedo-pastel do dilúvio
Ergue teu cenho célebre, teu murmúrio
E cala o efeito drástico
Do teu sopro de plástico
Sem ácido sem orgulho.

Olha o céu caminhando
Tracejando os vértices de sua desgraça
Olha o palco do punho
Apedrejando o cunho, romântico
Azul estanho de cachaça.

Olha a cena sábia embriagada do teu vício
Aponta o dedo, estupefato
Aponta o dedo pra janela
Esquece, escapa, Cinderela
Pois de tuas esparrelas
Fartou-se outro sapo.

(Abril - 2002)

masMORRA!

2010-09-05T20:22:00.000-07:00

“ ... Imagine as pessoas vivendo a vida em paz, ninguém precisando matar ou morrer... Você pode dizer que eu sou um sonhador, mas eu não sou o único”

Fobia,

Foge o fôlego do dia,

Como deveras fugidia,

Não fosse a febre do leigo lânguido,

Monotonia.

Um só tom parte os meus “partia”

E parte de mim se ia

A medida proferida melodia.

Mel odeia nas teias da dissolução.

“Diz” a solução para cessar o soluço,

Deitar de bruços

Sob bruto abraço devassidão.

E devasta a imensidão de subsídios do meu perdão.

Perturba então,

Acelera a poeira

E tateia

O chão.

Me junta pelos cantos,

Desfez-se o encanto,

No entanto,

Nem todo pranto foi-se em vão.

Levou-me ao arreio,

Cegou-me o devaneio

Deveras certeiro,

Expulso-te do meio, moreno,

E não repugno tua fotografia,

Apenas não tenho ar

Melancolia

Apenas não sou o eu que te seguia,

No sereno.

O ecofobia ecoa,

E não é à toa,

A masmorra,

Que mal soa

Te mata,

Então parta,

E morra!

No sereno,

- Me perdoa!

Morre, enceno

Vida ingrata.

Mas morra!

Que escorra Jonh Lennon,

Com teu veneno,

Das tuas patas”

“ Imagine que não há Deus nem inferno abaixo de nós. Apenas o céu sobre nossas cabeças.”

18/11/01 - 12:10

Reviravolta

2010-09-04T17:56:00.003-07:00

Tava virando a esquina do teu coincidente itinerário
Quando decidi desviar
Desanuviar
Desvendar
E eis que me vi em vendaval
Sob esvoaçantes vitrais de um plano cartesiano qualquer
Em um tempo qualquer
Num momento qualquer
De vida
Pulsando gravuras irreconhecíveis de felicidade
Mas tão íntimas e derradeiras
Como o acaso de ter te visto
E ter-te feito meu atalho
De redescoberta.

Mimese Poética

2010-09-04T17:56:00.001-07:00

A letra tem um quê de domínio
Que a palavra pressupõe em seu ato de merecimento
- São dádivas mútuas -
Espontaneamente oferecidas
Ainda que enclausuradas pela relatividade conceitual que as ampara
Vislumbram dar conta da alforria que se propaga na boca em que se cala sua desordem
Hora reivindicadas pelo afeto que as concebe aladas
Hora libertas do criadouro que as consome vivas.

Inteiro

2010-09-04T17:55:00.003-07:00

... E quando visitei teu olhar primeiro
Desfez-se o segundo
Em meio
Segundo
E meio.

Poema de Ninguém

2010-09-04T17:55:00.001-07:00

Vivo um caso crônico de desuso cardíaco... E dos graves. Antes não fossem tão agudas as palpitações eminentes de pseudo-enfarte! Sinto-me um mártir qualquer que enfim descartou a catarse de prover a dor de si nos outros. Sinto-me um sopro, tanto mais e vento ainda... Sinto-me infinda, etérea, mas absurdamente alheia à massa poética que me permeia... À estratosfera de minhas veias cor de branco...
Me deu branco! No papel só um poema sem dono, o primeiro e único santo, imaculado na concepção de vocábulos tão hiatos, tão estranhos!
A quem doar, a quem doer a sangria de um poema enfermo tamanho pulso fraco, condenado ao lábaro de meu próprio esquecimento?
Aquém... Amém! Além do mais já amei demais Ninguém faz tempo.

Dialogismo

2010-09-04T17:54:00.003-07:00

A corrente do mar mal arrebentou
E minhas palavras já corriam livres
Era o encontro segregado com o grão
Que do vento fingiu-se o dom
A metabolizar a gênese dos castelos que eu tive.

Poema Teu

2010-09-04T17:54:00.001-07:00

Queria poder inscrever no teu segundo o meu tempo
Verter-te a chance nova implícita em teus mesmos planos de nunca
Segurar teu olhar comigo por um instante sequer de possibilidade,
Possivelmente arredio, ainda que arrebatado
Coibido de toda proibição sensitiva.

Queria recorrer à última instância de minha premissa
De quando te percorri longínquo e dilacerado
E me fiz autista de minhas entranhas - interina
No desdém absurdo de nossas estranhas – e isentas - esquizofrenias!

Perdoa o pecado do meu defeito de constituição óbvia
Transpõe seu efeito dramático no singelo estético do teu silêncio estático-instintivo
Que me palpita o nosso beijo em teu peito vivo
Semitonado
Semitomado
Desperto e estupefato de tão lírico!

Empresta-me por um só instante a aderência translúcida do teu olho escuro
Derrete-me na contemplação tão lúdica do teu rosto de sonho
Na poética segredada em teu ouvido em uma de nossas horas - tão poucas –
Dos tempos em que a bossa lacônica se erguia visceral e tão solta!

Espia as nuances de teu abajur espiralado à meia-luz do nosso sobrepor etéreo
Me sobrepõe e sério
Me deixa ser o que for pra ser
E te deixa ter o que for verter... Venéreo!

Expresso

2010-09-04T17:53:00.003-07:00

Eu recito e tu me receitas
Uma xícara de café e meia
Ou uma dose alheia
Do teu mau-olhado.

E eu te olho nu – olho
E eu te decoro no olho
Mas eu te vejo é no cheiro
Eu te sinto é no trago
Mas eu te quero de lado
De perfil
Não hostil
Ou triangulado.

Eu te recito e tu me receitas um gole de café amargo.

Submersão

2010-09-04T17:53:00.001-07:00

O olho requer um tanto de desacato para beirar o magnetismo de sua limitação profunda.
O olho requer a esquizofrênica sensação de alcance alheio, para regozijar sua própria inoperância aguda.
O olho requer o eco daquela mesma fábula que dita sua obscura relatividade
O olho requer amparo cego
E se beirar o caos da lágrima
Que é expulsa
Verte
Verte
Mas não emerge
O olho afunda.

Paliativo

2010-09-04T17:52:00.003-07:00

Ridícula

Essa versologia_diversificar

Alivia.

Conto de Pedro

2010-09-04T17:52:00.001-07:00

Pedro carregava nas costas uma passagem sem volta pra seu passado de adeus. Pedro fingia ser ateu e pouco sabia de promessas, Pedro tinha a risada mais honesta que meu peito já escolheu.
Pedro tinha uns dedos longos manifestados de ofício, Pedro consumia-se em seu vício e viciava-se em ser seu. Pedro tinha um raio nos olhos e as mãos sujas de sangue, do meu. E os ombros e cabelos... Pedro tinha vermelho em quase o corpo inteiro. Pedro tinha medo, Pedro tinha quase tudo que justificasse o insulto ao seu ego estrangeiro.
Pedro era cego, cético, mal-amanhado e poético, certeiro. Pedro era pernóstico, de curtos diagnósticos, inseguro. Pedro era um muro, um punho fechado, Pedro era empedrado por dentro; Pedro era frágil, ágil e ciumento. Pedro era um momento, Pedro era um rompante de criatividade, Pedro era meu amante, Pedro era um todo à parte. Pedro era meu, Pedro... Mas Pedro se foi de mim, virar miragem.

Fuga de Ases (Fugazes)

2010-09-04T17:51:00.004-07:00

Exilado em sua caixa mágica, travava diálogos improváveis e reproduzia assim a impossibilidade de tê-la sua, pura e imaculada de seus mesmos pecados de poesia.
Num mantra expurgava sua alegoria e numa outra casa abrigava aquela outra, implícita nos mesmos traumas em que jazia.

Sentada no meio-termo de uma avenida qualquer tumultuada de seu esquecimento, ela apalpava seu desapego... Sofria o silêncio de sua desistência alada, dessa capaz de transportá-la à paz dos justos. No olho, aquele grito acordado que brilhava toda uma nova era de sonho. Ela seria livre e aquela rua (a dor) enfim, atravessada.

Mas quando o tempo se fez hora exata, olhos entreolharam-se estranhos, abdicados da premeditação da cena... Estancados e estrangulados em odes raros ao poema.

Erraram-se exatos
Erraram-se apenas
No instante exato
E erradicaram-se apenas.

Contracepção

2010-09-04T17:51:00.002-07:00

O olho versou o pecado da recíproca
No mesmo suspiro confundido de adeus
E lá se foi a dor e a poesia
Sem ao menos virar possibilidade.

Suprema

2010-09-04T17:51:00.000-07:00

A palavra perpetua o efêmero da calma que me assume agora
Acalma... A palavra acalma.

A palavra perpetua o efêmero do meu afeto que se some agora
Afeto... A palavra afeiçoa.

A palavra perpetua o grito de socorro que me escapa agora
Grita... A palavra grita: Me socorra!

A palavra evita o silêncio efêmero que me forja agora
(a glória)
Cala... A palavra cala
A palavra basta
Posto que ressoa.

Execução

2010-09-04T17:44:00.001-07:00

Queria mastigar meu ventre
Coibi-lo de gerar (e gerir)
O metabolismo de meus vocábulos
Queria arrastá-los desfigurados
Em praça pudica
Pública
Alastrados
Devastados
No cumprimento de minha tão solene e solícita pena
Em plena agonia que ojeriza minha cria extrema
E minha quarentena!

Queria esganar-te e não escrever-te um poema!
Queria entranhar-te o corpo estranho
Que irriga - que irrita – o teu olho castanho!
Mas é de fato uma pena
A pena verteu-se em meu lema
Há pena não mais que eu a tema
Apenas não mais que poemas!

Ex-quadros

2010-09-04T17:43:00.003-07:00

Nos quatro cantos das paredes do teu quarto
Desfez-se o relapso ápice de nossos gatos por lebre
Refez-se a célebre solidão que nos persegue
Em presença contínua e desacreditada.
Verteu-se o teu luto ao consumir-me no vulto
De teus repetecos já enfadados da mesma cor desbotada
Ou da tez de minha blusa desabotoada
Amarrotada
Arrependida
De nosso prazer discreto e efêmero
Que agora vela esse meu sono noutras paredes
E em tantos quartos de horas mal resolvidas.

Suposto delírio

2010-09-04T17:43:00.001-07:00

E por fim te beijei a boca
E creditei o reparo alucinógeno ao teu gosto chocolate
Era sim, chocolate!
Mas poderia ser música
Dor
Ou filosofia
Quizá o toque simbiótico do teu papel selado
Neste meu mesmo aconchego erótico
- Idiossincrático, eu diria! -
Nestes teus mesmos lábios e em tua língua ladina
Em minha rima de quase-escárnio
Ou em teu orgasmo de seda-fina...

E por fim te beijei os lábios
Mas na lira pia que te roga o plágio
Não em beijo ávido que te rouba à rima.

Unilateral

2010-09-04T17:42:00.003-07:00

Triste o fazer do poeta
Quando a dor se projeta
Para aquém da poesia...

Não alcança
Não seduz
nem mantra
Não varre a luz que arde em cria.

Triste o fazer do poeta que jaz no vão em que alumia.

Juramento

2010-09-04T17:42:00.001-07:00

Em uma sucessão de insucessos sossegaram-se insolúveis sátiras em calambures convexos
Convidaram-te ao nexo das infames flâmulas de derrame disléxico
Das que inflamei em nossos pretensos vexames - ainda que em trâmite -
Das que reergui eqüidistantes de nosso pretérito edificante e tão imagético!

Declarei-te o réptil quando te expus ao anti-séptico moral de nossos ecléticos feitos neanderthal, Esqueléticos!
Desclassifiquei o clássico formol em fermento formal de nosso decrépito defeito circunstancial distal e demérito!

Eternos ribonucléicos ao roborizarem-te no décimo graal de teu direito dinástico e não no déficit atemporal de teus trejeitos de pedestal em pé-de-coelho!
Traguei-te no meio helicoidal de tuas hélices tal consensuais de maus conselheiros!
Consumi-te no freio traumático e alheio de teus pés e termos maestrais, mas não sob os meus seios!

Pressionei-te em meu meio-afeto barateado e infesto do teu desbarateio liberto, e brejeiro!
Relampejei o estéril de nosso beijo-bocejo semi-atonal e atômico residual em reles ferreiro!
Cravei-te no jogo cênico de teus recessos caras-de-pau e de bons bombardeios!
Bombeei teu empenho
Penhorei teu boêmio iconoclasta de riscos ginastas em pés de guerreiro!
Inscrevi-te no centro
Incuti em teu lento - juramento jazzístico-desordeiro –
Juramentei o jumento!
Pobre animal que figura o ignóbil elemento distal de tontas faces (factual!) de um só gênio!

Em tempo

2010-09-04T17:41:00.003-07:00

Captura
Capturei
Amarrei
Amarei
Enquanto houver a dúvida
Atemporal do poema.

Versificado

2010-09-04T17:41:00.001-07:00

Na abstrata caligrafia dos poetas não se inscrevem mesuras de direito, espasmos de amargura ou indulgentes sopros de discórdia, apenas jorra-se ímpeto, delírio, fruição. Mas o que dizer-te então, diante da afronta santa de tua astuta rejeição?
...
Entre mortos e feridos versificaram-se todos os tolos frágeis deste duelo, eram eu e meu martelo ponta-de-prego, martelando, martelando, uns poemas brandos ou uma centena!
Sentenças e mais se pensas na dor intensa do cotovelo...
Cotovias vaiam nossas avarias
Todavia repousam seu zelo em alardeadas notas, notaria
Não fossem tantos versos verificados de apatia, quem diria
Não fosse tantos restos esgoelados do que eu vivia.

Verborragia

2010-09-04T17:40:00.001-07:00

Sangra
Em ritmo de samba
A minha poesia

Samba

Logaritmo que sangra
Lograr o ritmo que samba
Largar o vício de alforria

(Sangra... Sangria).

São Nunca

2010-09-04T17:39:00.003-07:00

A metáfora do fim aproxima a véspera
Ainda que esta relute na omissão literária do tempo nunca
Agora é nunca...
Nunca lembrar
Nem arrepender
A véspera
Exaspera o tempo corrente
Iludido
Elodido...
Doído sempre...
Interpreta a eminência do finito
Se abriga amanhã no amanhecido
No fatídico grito de ontem
Que larguei ainda agora
Enquanto passeava pelo nosso enquanto
Tão contínuo e acreditado da véspera
Desse dia que ainda virá em tempo algum.

Acorde

2010-09-04T17:39:00.001-07:00

Acordo dos 62 dias em que me abstive de ti. Obstinada a consumir-te um tanto... Despertar-me.
Poetas nunca acordam o suficiente, preferem as acrobáticas manobras do devaneio, sublimes tais como a inspiração em que se consuma sua prosa, sua rebeldia.
Alaridos não mais me comovem... Rasgos de candura já não limam meu pão-de-açúcar, meus intocáveis recortes de divino.
Melindra-se o tom do “acordeom”, ainda que nada mais me acorde ou me ponha pra dormir... Nem o drama, nem o som, nem a fraude...
Nem te ouvir.

Pôr-do-Céu

2010-09-04T17:38:00.002-07:00

O emblema tom pastel me emudece
No sereno do teu céu, a lua-prece
Vai se pondo no papel e não merece

Não mereces
Um papel
Não mereces
No inverno do teu céu
A chuva desce
E me abraça no teu véu
Embaça o vidro, ver-te réu
Não te apresse

Só te veste
Tom pastel
Do teu leste
Me emudece e com teu véu
Fluido-uivo faz corcel
E me merece...

Se me vires no papel faça prece
Posso vir vinda do céu
Mas o inferno me morreu
Não te esquece.

Manhãs de Quinta

2010-09-04T17:38:00.000-07:00

Solta o teu sol no meu seio
Senta meu mar no teu meio
Meio-alma
Meio-carne
Língua Lânguida
Espalme
O ininterrupto curto-circuito do teu charme
Me dispõe no intuito de disparar-me
Corpo
Sangue
Vinho
Sempre carne.

E me agarre
Faz-me à parte
Pronta a ti
Bem te fiz
Bem-te alarme.

E ainda
Me Suga, me salga e sinta
A pele
Seda-limpa
Encher-se de tua quinta
Me excita
Me faz, me grita
Me grava na tua ímpar
Manhã
Entre insanas
Tão sãs
Tão lindas
Me infinda
Ainda que não seja quinta
Ainda que não veja, sinta.

À NOITECE

2010-09-04T17:36:00.001-07:00

Trêmula minha noite se rasga
E compõe - se em manto teu.
Não se parte
Se agrega
Numa simetria cega
Num reparo que anoiteceu.

Teceu ...
A púrpura poente
Dos entre - olhos luminosos
Nas entre - nuvens recorrentes
Viram- se tristes raios olhos.

Estrelas têm as noites
Noites sempre telhas
Ainda que sem tê - las
Às centenas posso vê - las
Tão estrelas.

E trelas as trevas torpes tão
Inteiras
E treme os tórridos tormentos
Na fogueira
Fagueira
A noite foge - me às teias
Ao torpor teu
De cadeia
Incendeia
Queima a areia...

À noite teceu
Anoiteceu
A nós teceu
Tão seu
O sonho
Maré cheia.

Escureceu...
Lindo noite uivo
Bravo raio ruivo
Breve manto teu.

Negação

2010-09-04T17:35:00.001-07:00

A dignidade dos meus versos é posta à prova
Não hei de merecer que meus pecados sejam documentados
Tão pouco disfarçados nas hipócritas brechas do lirismo.

Súplicas à Pérola

2010-09-04T17:31:00.000-07:00

À Maria Rita

Eis que surge ela
A não espera árdua de ser ela
E grita a Cinderela
Quem dera-me ser ela
Rita, Maria, Séria

Quisera minha súplica poder-te tão sincera
Quisera-me Maria ser-te Rita
Ser-te rítmica minha súplica
Ser-te-me tão lúcida a tua música
Que grita
Pondera
A dor da Cinderela
Que era ela
Antes do debruçar de tuas querelas

Querê-las querem às bélicas
Belas ao bálsamo de Rita, Maria, Séria.
Eis que surge ela...

Eis que surge o grito
O medo assombra-se do mito
O mito apodera-se do grito
E grita
Rita, Maria, Séria.
Quisera-me ser lúdica a empírica tua quimera
Quisera-me ser mito tua afronta mais sincera
Quisera-me ser grito, o debruçar mais bonito
No ímpeto que vocifera, algoz
Quisera-me a Cinderela silenciar em tua voz.

Eis que surge o tempo
Assombra, assopra-nos tão lento
Prende o ar, faz ciumento
Herda telepático o tormento.
Eis que surge ela
Eis que se apodera
Já não era mais sem tempo.

Seu tempo
Tempestuosa
Rita, rima, rasgo e prosa
Ela rasga, ela arrasta, sinuosa
A esfera de argila
Que no palmo de seus aplausos
Desfibrila
Se desbota
Ao embevecer-se com suas notas
Pudera...era ela
Rita, Maria, Séria.

Cinderela trapos d'alma
Pedaços fugidios
Do meu eu tão tardio
Que derrama
Quando grita
Quando Rita, Maria, grita
Esvaí-se em delírio
Bonita
E inflama
A flâmula escarlate que aprisiona
Acústica
O meu eu
O meu erro
De angústia
De não ser lúdica
A tua música
De ser flauta no frio
De tua astúcia...
Bonita
Regenera
Rita, Maria, Séria.

Quem dera-me ser ela
Quem dera-me, Cinderela
Sentir-te pés lúcidos n'água, aguarela
Translúcida em teu timbre que suplica
Pela pérola
Que supera...
Mas a pérola
Era ela...

Rita, Maria, Séria

HonRATO Feroz

2010-09-04T16:21:00.001-07:00

Há vezes apenas sinto que existo apenas porque não desisto de existir
Há vezes apenas sinto o que não minto apenas porque minto que não senti
Há vezes em que não sinto, sequer insisto ou desisto do que já existi

Há vozes que me obrigam no solo morto, se jaz, morri.
Há doses que me inseminam do rastro corvo que apodreci
Há tosses que se terminam pelo brônquio aberto de sol e si

Há dores que são um pacto...
que são um pacto...
Submeti

Às dores que só um rato...
que só um rato...
Sobrevivi.

prEGO

2010-09-04T16:20:00.001-07:00

O que move teu ego pálido
Químico de gelo
Por que desfaz-me desmantelo
Se os céus esquálidos, esquerdos
Doem-me “em mim” o dedo
Envolvido de desapego
Extorquido do teu ego
Do teu zelo?

Ego sei te nego
Mas me renegas
Às léguas intrépidas
Do teu medo.

Por que o desmantelo
Se o martelo dos cegos
Martelou-me os sombreiros?

Borra-se o pélvico bálsamo de bordas caçoantes
Que riem do meu antes
D’antes fossem céu-inferno
O que limbo, o que eram...

Era-me papel pôr de prego
És-me tinta furta-cor do cego
Dá-me papel, pincelo
Pinta-me no bélico pão-farelo
Esfarela o cérebro
Celebra o clérigo
Afago dos histéricos
Épicos
Podres
Póstumos
Inexactos... Fossem cactos os cacos em mim...
São cactos dos que catam os cacos
Cactos caçoam cactos
Abstractos
Cactos
Cactos... Esqueléticos riem...

Ruborizaste minha alma
Envergonhaste-a de ti
Tão dentro, tão fundo
Tão pálida, caste minha alma
Caste-a de ti...

Cactos cactam minha alma
Cactos cactam em mim... burocácticos
Antes cactos fossem rasgando a alma
D’antes fossem cactos rasgando o rim.

Firme o “fulgo dos felpes felpos dos Alpes”
Alpendres de postes podres de pena
Postes podres de pena
Pena
Cactos
Pena de mim...
Que não mais tenho pena
A cumprir...
Mas os cactos, desbocactos
Riem...

A controvérsia do amor absoluto

2010-09-04T16:19:00.001-07:00

As pessoas fazem cartas nas despedidas.
Mas fiz mais do que cartas,
Coloquei mais do que cartas na mesa.
Te mostrei sem medo o que era e o que queria,
Jamais deixei linhas presas...
Fui tão fundo na irrelevante sentimentalidade daqueles dias,
Que acabei inerte na correnteza que dava pé, mas se afogava na própria pouca profundidade.
Bem na verdade,
Meu amor,
Jamais te pude chamar assim,
Nem para mim, nem baixinho, mas sim agora,
No fim.
Não tenho mais medo de ouvir tu ressonares que vago na infertilidade do que sinto sozinha,
Somente em minha irracional poesia.
Sempre que te disse,
Ou ainda, escrevi,
Que era hora de lançar âncora no porto,
Que o que me corroía, logo estaria morto,
Pequei.
Pequei na ignorância de quem ama a solidão de poeta,
Um quase profeta da própria desgraça.
Agora, digo-te com a cândura dos males acometidos aos que fingem a infinita essência dele,,,
Do amor:
Juro-te estar sempre por perto,
Corando-me as faces ao ver-te te aproximares,
Pedindo a lua que se deite sob os mares,
Senão nos teus braços, então nos meus versos.
Servindo-te de sombra sem aspirações de vulto,
Orgulho embebido em amor absoluto,
Ressurge e não morre assim é o meu luto,
No preto dos teus olhos o abismo tão cego.
Farta da utopia quase pueril disfarçada sob miradas de repreensão,
Farta de repetir a mim mesma com punhos cerrados a luta pelo não,
Resolvi dizer que sim,
Que te amo,
Mesmo que eu não ame,
Que morro,
Mesmo que não derrame,
Sangue.
Dizer-te que sou tua e serei eterna aos teus desatinos,
De menino...
Mesmo que conte décadas sem teu despertar vespertino,
Ou para mim, desatino.
Na esperança de que fazendo-te acreditar que te amo, nada fará com que me chames,
Enlouquecida peço, e só peço que me ames.
Nunca o fim foi tão cretino,
Não mais escreverei o que senti,
Mesmo sendo estes os últimos que assino,
Juro ainda mais versos eternos para ti.

30/07/01 - 01:47

Amor que mata

2010-09-04T16:17:00.001-07:00

O impacto de um pacto,
De fardo e pecado,
Pode ser a algema de almas gêmeas,
Sendo negado.

Que força tem o destino,
Quem ousa,
Quem bane,
Quem ama,
Quer sangue,
Cretino?

O deleite do amante,
Tão raro,
Tão caro,
É doce,
E Amargo,
Diamante.

O eco do teu grito,
Tão mudo,
Tão tudo,
É fato,
Relato,
Do mito.

Meus braços,
Soltos,
Nosso laço,
Morto.

Desejo de ser quista,
Tão sutil,
Juvenil,
Tão livre,
Como tive,
Masoquista.

Caminho que não sigo,
Que renego,
Que é cego,
De paixão,
Que levou um não,
Castigo.

Todos os restos e sobras,
Do teu horror,
Da tua obra.

Fardo...Pecado,
Pecado...Fardo.
Causa ou conseqüência,
Tudo vale pela sobrevivência,
De viver sem te ter ao meu lado.

Que derrame o sangue,
Que grites de pavor,
Não peço que me ames,
Mas te mato por amor.

03/04/01 - 12:48 am

Sistema Único de Saúde (SUS)

2010-09-04T16:16:00.000-07:00

O silêncio,
O estrondo,
A festa,
A ressaca,
O silêncio.
O grito,
A dor,
O tratamento,
A doença,
Os sintomas,
O exame,
O desconhecido.
O médico,
A cura,
O fracasso.
Os desesperos,
O gemido,
O silêncio.
A tentativa,
A fuga,
A solidão,
O resgate.
A esperança,
A decepção,
O sorriso,
O fingimento.
O mistério,
A mentira,
O choque,
O sangue,
O risco.
O inesperado,
O choro,
O silêncio.
O cansaço,
A verdade,
O segredo,
O impacto,
O silêncio.
O inevitável,
Os sentidos,
O temor,
A simulação,
O desencontro.
O tempo,
A ausência,
A luz,
A descoberta,
O especialista,
O doador,
O coração,
O transplante,
A batida,
O silêncio.
O susto,
A rejeição,
O remédio,
A pulsação.
A festa,
A algazarra,
A abstinência,
A lição.

(2001)

Tempo de velas

2010-09-04T16:14:00.001-07:00

O que a linha do horizonte me trará?
Teu dedilhar de notas tortas,
Para abrir todas as portas,
Encantar aos céus de volta,
Descer ao fundo mar?

Nas profundezas em mim,
Profundezas sem fim,
Velejando rumo às avessas do teu olhar.
Olhar,
Olha ao mar,
Mártir do azul borrado,
Do céu de seu lado,
Enluarardo,
Sem peixe pra pescar.

Bravas ao infinito que se esvai nos ombros da tua mirada...
Enquanto ainda há.

A sicronia delas,
Silêncio ao fundo da janela,
São belas, as ondas são celas.
Prenderam teu destino a fundo,
O levaram bem pro fundo,
Às profundezas do meu amor de mar,
Ao meu amor a luz e ao vento de velas,
Ao naufrágio daquelas,
Que desenham meu partir e pintar de telas,
Pois nelas,
Meu amor pode durar.
Sem maresia, todos os dias, quando o tempo assobia:
É hora de atracar.

15/07/01 - 14:52

O dia em que o concreto do arquiteto desabou

2010-09-04T16:13:00.000-07:00

O que sabes de mim
Se tens meus versos
Mas se a mim, de fato
Nunca tivestes?

O papel, mentiroso de berço
É um inteiro de um amor um terço
Em um terço de hora.

Agora,
O que tenho
Arquiteto?

Apenas um desenho
De resto?

Desenho...
Ou rabisco?

Nos olhos, um cisco
É o que tens,
Arquiteto,
Pois não enxergas além da tua planta
O deserto.

De certo
Do chão estás perto,
Arquiteto,
E minha cabeça no teto,
aqui,
perto.

Enquanto és arquiteto,
Sou “aquiperto”... e tão longe.

Podes construir o que quiseres de frio concreto,
Ergas os prédios com os quais sempre flerta,
Pois enfim, caro Arquiteto,
Terás poema sangrando aberto,
Mas jamais o amor concreto de uma poeta.

25/08/01 - 12:45

Chuva de domingo

2010-09-04T16:11:00.001-07:00

Chegou a chuva...
Cheia de charme,
Chamando, chama queimando,
Soando o alarme.

Sh!
Sh!
Cala-te chuva grosseira!
Teu charme apagou a chama por inteira.
Sh!
Sh!
Chama, me chama,
Inflama, me ama,
Me tira da lama,
Da poça de lama,
Dessa chuva de cama,
Insana, fagueira.

Me inunda profunda,
As gotas imundas,
Tempestade de nunca,
Nunca molhar-se,
Mesmo sendo a face,
Do que molha minha nuca.

Sh!
Sh!
Cheiro de choro,
Chão feito de choques.
Tens o toque de ouro,
Mas teu não é de morte.

Cabisbaixos os pingos dela,
Molham-me dentro e minha janela.
Me abrigo em meu desleixo,
Mas ela vem quando não deixo,
Tentar-me em meu leito de donzela.

Céu sísmico nos meus pés,
Nuvem só de vento triste,
O tempo nublado esconde o que és,
Em meus olhos a chuva persiste.

ShShShShShShShShShShSh!
A chuva lá fora não caí tanto,
Quanto os pingos brandos do meu pranto,
Pelos cantos,
Pelos cantos.

As gotas que escorrem pelas veias,
Pingam-me no rosto salgadas de areia.
Ó céu clareia,
Clareia!

ShShShShShShShShShShSh!
De cada pingo um dia me vingo.
Chuva que molha um céu só,
Faça ela o que faça o sol,
Vai te inundar noutro domingo.

Sh!
Chuva não chora,
Chuva não chega,
Chuva vai embora,
Chuva chove lá fora,
Chuva, chega!
Sh!
Silêncio para o sol para o sol sorrir.
Sh!
Salva-me da saudade de ti!

Me acolhe na tua aldeia,
Sem eira nem beira,
Me molha, me olha, me odeia,
Mas que venha a Segunda-feira.

Basta deste domingo,
Choramingos,
Chovem os pingos,
A noite inteira.

ShShShShShShSh...
...
A chuva se foi de meu céu revolto,
Para pingar sobre este papel de poema marcado,
Inundou este e afogou muitos outros,
Mas agora não é mais do que passado.

Mas espere!
Tempestade nunca vem só de um lado.
A chuva molha,
E se não me olhas,
É porque também tens o olhar marejado.

26/06/01 - 19:31

Canção que não toca

2010-09-04T16:08:00.000-07:00

Desligamos o telefone.

Meu mundo gira e toca a canção composta pelos agudos e graves da minha esperança, ou pelo fim dela. Talvez querendo te tocar.

Nomes soltos e tortos percorrem o tortuoso caminho da dispersão.

Mártires salvando a própria alma das chamas infortunas é o que são.

Me falta chão, me sobra teto limitando a sede dos sonhos-canção.

Me falta e sobra tudo.

E não entendo porque me rendo, porque sou apenas sendo e nada querendo desse teu mundo.

O som do chicote-razão ecoa frente à tua dó, à tua pena.

Enfeita ainda mais a cena feita de ápices dinásticos e faces de dor serena.

Nas trocas de neologismos para o não, encontramos a mesma resposta:
Na vida não há canção que toque fundo quem não gosta.

04/06/01 - 17:58

Teoria da inevolução

2010-09-04T15:51:00.000-07:00

Espectros...

Espero bem perto,

O pérfido

Inseto

“Perspecto”

Homo erectus,

Nus.

Nos enxames de luz,

Às vespas do hectoplasma,

À asma,

Me opus.

O pus,

Que pasma

Fantasmas,

Escavas

Azuis.

Às sombras, se trombas,

Souvenir de hematomas,

Me tomas,

Na cruz.

Uiva e passa,

A tormenta que me abraça,

À uva passa,

Faz da caça,

O capuz.

Espectros,

Perpétuos,

São fetos feitos de céptico,

Na aberração do intelecto,

“Selectus”, “Acefalus”.

Nem Homo habilis ou erectus,

Menos que australopithecus,

Os Homo sapiens sapiens,

Nada sapien,

São espectros,

Apenas espertos,

São Homo aliens.

17/09/01 - 17:59

Trilhos de Lata

2010-09-04T15:49:00.000-07:00

Prata,

Teu envólucro de paz era de prata

Pacata,

O dilúvio, lata de ferro era pacata

O inverno

dos meus ossos

Enche meus versos

tão nossos

Só de prata.

Pirata

Emerge pacata

A saudade

E como mata

E abraça

O meu pranto

Tão devassa.

Devasta

Tão vasta era

Quociente de princípio

De ímpeto suicídio

Limbo de Primavera.

Cai sobre meus ombros

Braços de Outono

Outrora desmorono

Que mera!

Verão, vera,

Vera-se-a o sol límpido

SOLidão

Das idas frígidas

Do fôlego sem tua mão.

Sem ti,

Senti

Raios desiLUZão.

À noite lua,

Castiçais de lata

Lá tá doendo

Sem a tua

Tua paz

Desfaz, a rua

Só de prata.

Desperta

Perto da porta

Me conforta

Pacata e crua

E tua, e torta

E corta

A lata mesmo nua.

SINTOniza na estação

Do meu rádio

No meu trem

Desce rápido pros meus braços

Vem bem

Meu bem.

Foge dos trilhos,

Traz a foz dos teus cílios

Além.

Dos quatro dias

estações frias

Da nevasca

Te veste sem o tempo que se passa

Nítido ninguém.

Me mostra o que o vidro de vento só embaça

Estou farta da tua falta

Pega logo esse trem.

TREMendo

E vem...

Vento de outrora

Rompe a aurora

Que nos teus braços eu sou alguém.

Quem verte, límpida e implora,

Frente a seiva ingrata

Semente de outrora

Pela paz de prata que foi embora

Nos trilhos de lata daquele trem.

29/12/01 - 11:20

Lúcida Astúcia Lúcia

2010-09-04T03:54:00.001-07:00

E todo sentido que nela senti se desfez.
Como se desfaz a insípida lama que outrora a bela aurora lançara ás seis.
E sem alpes de moral, atei-me ao austral de lucidez, que Lúcia tão mal trouxera nos braços certa vez. Lúcida:
- Não vês que não vales a volúpia daquela súplica tão cortês?

E Lúcia dá astúcia
enerva os pulsos
de nós três
Vira-se para as traças:

- Não há o que me faça, nem ninguém. Hei de ir para a Rússia, e tu há de ficares com tua astúcia
Sem Lúcia,
e sem o filho que me fez!

30/10/01 - 18:15

Embaço

2010-08-31T04:17:00.000-07:00

Embaço...
No apego livre dos abraços

Embaço...
Na sobra pouca dos teus passos

Embaço...
No teu sorriso tão devasso

Embaço...
Ao pisar nos estilhaços

Embaço...
No teu tempo sem espaço

Embaço...
Nesse fogo em que me alastro

Embaço...
Na perfeição dos teus traços

Embaço...
No presente tão escasso

Embaço...
No vazio dos meus braços

Embaço...
Na esperança que disfarço

Embaço...
Na fria força deste aço

Embaço...
Para encobrir o embaraço

Embaço...
Para não admitir o lapso
- Nem baixo -
Nos poemas que eu faço.

31/05/01 - 18:11

Nostragamus o apocalipse?

2010-08-31T04:15:00.000-07:00

Sombras nas ondas que tombas
No olho da dispersão das águas
Mais trombas de mágoa
Na sonda.

E sugo, o vulgo sulco insulto
E tremo, e bebo, o lucro
Eu luto de luto, o soneto, sonolento
Observo o sol tão lento
Obsolento, Obsoluto.

E desce e queima mais cifras
E ferve lenhas, decifra
Mais rifas, califas mestiças
É o culto usufruto do intento.

Furta a cor do furto
Curta a flor do curto
Ama a cor do insulto
Furta o amor soluto.
Fere a flor sem flerte
Flerta a cor ao ler-te.

Lava se a palavra
Cava a si a larva
Amava-se, alarma
Cobre algoz o ventre.

Furtou-se a furta cor
Fadiga mal-afortunada
Antes furtivo fosse o amor
Mandinga fluido de fada
Feito uivo intuito
Feito curto-circuito
Na madrugada.

Litros de Lítio sóbrio
No ardor dos olhos
Pingando a óleo
Expondo as vísceras
Pré-lícitas
Solícitas no córrego.

Corre cego o ego a léguas, e nego
Sem tréguas, só trevas, intrépido.
Trepidante o trapézio nunca dantes pedante,
Garante infante o réptil.

Escamas em ex-camas de escolhas
Entranhas estranhas de manhas
Acanha nos Aeroportos, em Congonhas
Emaranham as aranhas, os esqueléticos.

Movimento
Move-se o vento, cinético
No cinema do céptico
No anti - eu - lírico - poético
Implícito na implidão do implodir
Do canhão.
Caiu não, cai a mão
Corrimão, cá a mão
Corre anão, Corre irmão!!!
Se foi o prédio!

Órgão do ético asséptico
Pão do intrissicamente tão épico
Picos da Neblina
Auge minha sina
Sem rimas
De menina
Só climas áridos
De chacina
Sem rios dos pávidos
Pálidos e ávidos
A vista do a prazo
Do alvo - acaso
A salvo a assassina.

De caso pensado
Prensado o livro, adotivo
Sem juízo ou engano
O legado, o muçulmano
Se faz abortivo
E nocivo
Desumano.

Desune o amo, a rixa
As fichas foram frouxas, só de lixas
Só trouxas de roupa, prolixas
Um sem querer pagão.

Cansam os homens sem canção
Quem são e como somem aquém do são?
A lição, ali são trens, tem ninguém, em vão.
Vagões vagam órfãos sem o pão.
sem o não,
sem opção,
De ópio são,
E passam ligeiro, os passageiros,
Neva os nervoeiros o tempo inteiro,
Foge à força o forasteiro,
Forma-se o afeto de formigueiro.
Famigerado, famiclonado,
Jogado no bueiro.

O arreio do boi de Juazeiro,
Jaz no galinheiro,
Sem galináceos,
De golpes flácidos,
Arruaceiro.

Na rua faz-se faceiro,
Face a face com o herdeiro de Herodes,
Eclode o molde do planeta Terra.
Um não cometa, não era!
Era-se o mundo, berço de Primavera,
Nasce o bastardo, filho imundo, chamado guerra.

03/10/01 - 02:22 am

Verdes olhos vedes?

2010-08-31T04:07:00.000-07:00

Verdes caminhos...vedes?
O soar do sino nas paredes
Blém Blém por ninguém.
O embarcar da saudade sem tua sede
Além do trem, pra quem?
Tua voz de seda sempre, redes
Bem porém, ela não tem.

Rende-te
Minhas linhas já não sentem
Fúria e fogo rasgam rente
Mas não as correntes
Apenas eu, carente.
Entre!
Me tire desse aguardente
Sem entes
Sem frentes
Doente
Enfrente!

Vedes verdes olhos?
Verdes olhos, vedes?
Não vedes o verde
Nem verde, tu vedes.
Só branco e preto
Por dentro
Tormento
Aguento
E não vedes,
Olhos verdes...
Não me vedes
Nem me viste
Mas em teus olhos verdes
Minha sombra existe...
Preta e branco
Cor de pranto
E tão triste...
Verdes olhos,
Por que persistes?

17/07/01 - 20:53

Eco do adeus

2010-08-31T04:05:00.001-07:00

É deserto...
Nada sinto
Nada penso
O fim está perto.

É deserto...
Um pouco de vinho tinto
Tantas lágrimas para um só lenço
Erros que no fundo estavam certos.

É deserto...
Foi-se o oásis de água
Tenho sede, tenho mágoa
Ouço no adeus o teu eco.

Nada sinto
Nada penso
Um pouco de vinho tinto
Tantas lágrimas para um só lenço
Foi-se o oásis de água
Tenho sede, tenho mágoa
É deserto...
O fim está perto
É deserto...
Erros que no fundo estavam certos
É deserto...
Ouço no adeus o teu eco.
O adeus...
O adeus...
É deserto...
É deserto...

15/04/01 - 23:23

Minguante quarto-minguante

2010-08-31T03:45:00.001-07:00

Naquele quarto

À lua quarto - minguante

De antes

Só resta teu tempo

Tua pele sem tempo

De nuca

Nuca a nunca

Por dentro.

Tua letra no envelope de carta sob o armário

As mentiras regadas no improviso do ensaio

É a grande cena.

Aceso teu cigarro

Junto a teu amor escarro

Me envenena.

Tudo tão só e tão teu...

Às tuas luzes e trevas

Tu me levas

Nada importa se já morreu.

Como única testemunha

Vejo escorrer de minhas unhas

O sangue que me propunhas

Em troca do amor que se perdeu.

Como sangra

A quarto-minguante

Como sangra

Nosso quarto de antes.

Na hemorragia de infinito

Faz-se do limite um abrigo.

Dois amantes

Tão distantes

Não pelo não sentir de antes

Mas pelo minguante sentido.

03/09/01 - 18:10

Apenas mais um relato do inverno de 38

2010-08-31T02:04:00.000-07:00

Ah, aquele inverno de 38... Como era bom ver a lareira incendiando as paredes da minha pouca descoberta. Na inquietude dos meus 17 anos, buscava simplesmente um presságio para minha existência. Ela que até então fora meramente tragada como vício sem subterfúgios, não contava com grandes realizações de cunho pessoal. À exceção de um namoradinho da primeira série primária que havia me ensinado toda a noção do envolvimento entre homem e mulher que possuía.

Meus pais queriam que me casasse cedo, para se livrarem do fardo da filha problemática. Termo este utilizado erroneamente segundo a minha filosofia, a que realmente me importava. Não me achava complicada apenas por questionar os valores hipócritas daquela sociedade meretriz com porte de dama virginal. Cuspia-se na face daquela que passava fome para criar os filhos por abandono do marido e aplaudia-se de pé as atrizes que tiravam esses mesmos homens de casa. Não que eu tivesse algo contra a arte de representar, longe de mim, adoro o porte da farsa. Mas sejamos honestos: Dormir com um homem por quarto de hora pelo chamado “amor a profissão” soa um tanto estranho, não?

Que me chamassem de tola, mera... não importava. Queria mesmo ser diferente, talvez destruir a redoma que haviam colocado no mundo da alta sociedade paulistana. Tinha fôlego para fazer isso em qualquer lugar, a qualquer hora, custasse o que custasse. Sei lá, filosofar “do que viemos, pra onde iremos”, me parecia cansativo mas facinante pela própria soberba.

Tinha vontade de me jogar na lareira. Naquela mesma de que falei no início. Queria queimar minhas vestes de princesa, minha pele aveludada e lisa pelo bom trato. Dava-me nojo a aparência saudável que via no reflexo da janela, trancada. Por mim, nem banho tomaria. Se eu mal cheirasse talvez ficasse mais próxima dos meus iguais por ideologia. Não que meu povo fosse sujo. Era apenas maltratado.

Eu “pobre menina rica”, precisava de um otário qualquer, mas com muito dinheiro para bancar o baixo nível do alto padrão de vida que minha família levava. Teria de ser a “pobre menina ainda mais rica” e pronto. Meus filhos seriam então poderosos e levariam o nome do “clã” adiante com orgulho e pompa. Pro inferno eu com meus sonhos de garota.

Ah, mas meu senso de ridículo e abstenção dava sinais de clara incredulidade. Se pudesse teria explodido todos os ricos da cidade e do planeta, incluindo eu mesma. BOOM!! E começaria uma nova raça, a dos ex-oprimidos lutando pelo bem da maioria.

Uma ruga invadiu meu semblante tranqüilo de arquiteta do lugar perfeito para se viver: E quando alguns enriquecessem, os outros acabariam como? Provavelmente da mesma forma. Então a solução era ao menos conter uma nova descendência de fúteis novos ricos...

A MORTE. A MINHA morte. Se alguém merecia a fogueira, esse alguém era eu, apenas por assistir passivamente a falta de respeito e flexibilidade aliada ao excesso de radicalismo e hipocrisia que assolavam meu meio. Eu não queria fazer parte deste universo podre. Me deixei hipnotizar e seduzir pela possível sensação insuportável de dor. Sem titubear, e mais do que isso, com um sorriso nos lábios e com um convite nos olhos, me atirei no fogo.

Cada labareda que lambia meu corpo prendia meus sonhos e os transformava em cinzas e fumaça, assim livres, pelo ar. Estava mais leve, purificada...e deformada. Ainda batia aquele desprezível mecanismo de sobrevivência. Resistente ao tempo e ao fogo, continuava marcando cada segundo e pesar da minha penitência. Ria com alma de recordista de desventuras e tragédias, plena no próprio padecer. Meu rosto assumiu ares de incompreensão, literalmente. Não era possível identificar nada, nenhum traço em minha face. Como em uma submersão de sentidos, finalmente me senti parte do vácuo. Havia morrido.

Agora estou aqui, em um relato de ação de graças pelo inverno de 38. Escultura derretida da própria matéria, me senti realizada. Tudo o que eu sempre quis foi ser o contrário. E apenas EU fui capaz de pegar fogo no inverno. Ah, sim, apenas mais um comentário... meu noivo, um burguês sem personalidade, se matou ao saber do meu ato de bravura. Menos um daquela raça tão desprezível. Ah sim, quase me esqueço novamente! Ele usou um revólver. Calibre 38.

06/08/01 - 03:05 am

FACE NAÇÃO

2010-08-31T02:02:00.000-07:00

O fascínio,
Ígneo,
A face dos filhos
Do não
A fascinação
A face nação
Nação dos filhos
- sem livros -
E o exílio
- fascínio -
Tão cínico
E único,
E útero
- adúltero -
A face do não,
A fascinação,
São cílios nação,
São filhos no chão,
Fascinados,
Face assassinados,
À fascinação,
À fascista nação,
Sem faces para o escravo,
Que crava os olhos
- de filho -
enquanto os cílios
- do exílio -
Viram-se em calos.
Se junta e rala o resto,
O manifesto vira um “eu te calo”.
Vivo na pátria-mãe do incesto,
Que lesa,
E ilesa,
Desce pelo ralo.

15/10/01 - 01:32

Clips, eclipse, apocalipse e outros fins

2010-08-31T01:48:00.001-07:00

E como se nunca tivesse ido, ele voltou.
Rindo das próprias idas e vindas, passando por cima das despedidas, melancolia ressentida em muito Rock n’roll.
Fez dos próprios braços a foice do passado sombrio,
Tez de olhos rasos, coice no pecado, consentiu.
Me envolveu com ternura digna do apocalipse,
E se eu não ouvisse a jura benigna frente ao eclipse,
Eclipse da tua ida com a tua vinda,
Veria novamente a dor da despedida,
Mais um dia de porta sem maçaneta no nada da vida,
E poesias de gaveta aprisionadas por clipes.

28/06/01 - 02:30 am

DEVANEIOS

2010-08-31T01:39:00.003-07:00

Me transporte para a sorte de desvendar os teus devaneios.
Ligeiro o toque,
Infinito o desejo,
Barata a morte,
Caros são teus beijos.
Morte sem o toque ligeiro do teu infinito desejo.
Sorte...não ter a morte para duelar com os devaneios.
Devaneios,
Desejos de morte,
De ser apanhada,
E com sorte,
Te desvendar primeiro.

30/05/01 - 19:00

ME INPROMETAS

2010-08-31T01:32:00.000-07:00

Não me peça
Tão depressa
Não me peça.

Não me impeça
De promessas
Tão espessas.

Se despeça
As promessas
São depressa.

E pensar que meu amor
apenas dei, não prometi.
Pra ti.

31/08/01 - 19:31

O MAL DA RETICENCIALIDADE

2010-08-31T01:21:00.000-07:00

Não sei bem se de fato cheguei a sentir por “vossa pessoa” o amor dos poetas, tão cheio de torturas infindas de querer masoquista. Não sei bem o quanto fui quista.

Não sei bem quando as neuras de não reciprocidade deixaram de ser simples rugas na testa. Não sei bem quando acreditei que o amor não me resta.

Não sei bem quantas lástimas dar-me-ei o louvor de diagnosticar em pardos descritos. Não sei bem quando esqueci de meu grito.

Não sei bem se as náuseas de “inpresença” fazem-me furto de inspiração. Não sei bem se sei me pedir perdão.

Não sei bem se os repentes da tua ingrata “reticencialidade” foram de fato saudade...

Não sei bem das reticências,
Não sei bem da verdade...
De verdade, não sei qual é o bem da verdade...
Ausência...
Reticências...
Já é tarde.

24/08/01 - 19:40

A TEU AMOR ATEU

2010-03-21T21:11:00.000-07:00

Para quê apagar teu abrigo,

Tão tolo e perdido...

Para quê propagar-se martírio,

Tão oco e frio...

Para quê vestir-se de chuva,

Se não a tocas sem a luva?

Fizeste abrigo,

Martírio perdido,

No frio da chuva,

Um tapa de luva,

Quisera ter sido.

Enxuga minha face,

Disfarce,

Peça ao tempo que não passe,

Me abrace,

Face do infinito.

Quantos céus,

Sorrisos de neblina,

Corando as meninas,

Dos afagos teus,

Perdeste em todas as esquinas,

Meia-luz de parafina,

Vela fraca do adeus?

Às torturas mudas do teu sangue diluído ,

Brindo com o vinho vindo do amor-fluído,

E tão fundo ele fura...

Pinga pálido de minha armadura,

Rumo ao meu, Romeu.

Se morreu é levedura,

E não dura,

Fúria...

ADeus.

Bem sei eu,

Ao teu...

Tem amor que já nasce ateu.

(In Inverno Versos - 29/08/01 - 1:24)

MÁCULA DA PREPOTÊNCIA - O TRANSCREVER EM POÉTICA

2009-12-14T23:42:00.000-08:00

Tenho homens catalogados
E imersos na dialética pura
De minha conversão.

Tenho homens idênticos
E enredos e os restos midiáticos
São puros, prazer e pulsão.

Tenho homens iludidos perfeitos
Catedráticos e leigos
Sem qualquer provisão.

Tenho homens inteiros
A mercê dos meus meios
De conceber o que são!

CONDENSAÇÃO

2009-12-14T23:30:00.000-08:00

Tomo penhasco a recobrir-me à sombra das emoções...
Precipito-me água
Evaporo vertigem
Tonta, refugio-me nuvem
E verto em tempo flora
Beirando o abismo
Ilesa
A fertilizar o vento frio
De mais áridas estações.

FIDELIS

2009-12-07T23:14:00.000-08:00

Li e ouvi quase tanto que revidei
E dei vida ao caos que opera meu corpo
- Mácula disfarçada de juventude -
Ego-templário afetado em auto-poesis de escárnio e em tal amiúde
Que vejo desossar o estrago no pleito abafado do que suportar eu não pude...
Confesso!
Esmorecer é tal qual morrer
Da virtude que no próprio verso não se crê
Mas se ilude.

ANTIESTÉTICA

2009-12-04T11:40:00.001-08:00

Há que se versar o amor do homem
E arrepender-se de cada palavra subentendida no silêncio reluzente de nossas vozes de plástico
- Nada degradáveis –
Mas agravantes cênicos da omissão curiosa de nossas pífias deduções burlescas e de dons dourados.

Há que se versar o enfadonho agouro da ironia
Anteposta a todo e qualquer direito de resposta à alheia
Há que se desdobrar as hastes redobráveis do orgulho
No esmero eterno do abandono dialético do que bole às veias.

Há que se corromper o ego
Inda mais que o mérito
Metrificou e o ébrio
É Iansã que beira...

POEMA ÚLTIMO

2009-12-04T11:34:00.000-08:00

A vida real desconfigura a linguagem alada do poeta
Esgota o sentido figurado e passa a figurar na terra inculta do pronome.

Meu, o verso depõe contra a natureza expositiva que exacerba a lírica.
Meu, o verso ridiculariza a natureza e empírica,
Finjo escrever um amor que nem é meu ou me consome!

Miraculosamente enfeito o transgredir de licença poética
E a dialética fica por conta do dar-se conta que imagética,
A fantasia era de Orfeu e não do homem!

Ofereço este pulso que me eleva ao proeminente músculo cardíaco
E barítono, desassossega o fluxo e expõe-me em mito de mero renome!

Rabisco o platônico dilacerante que consome as pobres almas auto-centradas
No semi-sensitivo de sua dúbia capacidade de perceber-se extensão!

O extenso não é o largo do desabafo tão pouco o logradouro do omisso!
Uníssono é o gorjeio da liberdade que implora pela propriedade
Do não limitar-se ao eu
Ao meu,
Mas à catarse!

Catártico é o verso que esbofeteia-nos a face com a sobriedade auto-dialógica
Do emitir-se nota fiscal e peso bruto!
Não peso morto
Ou outrem posta de auto-piedade ou eu - absoluto!

Diz-me da pífia overdose de anáforas ocas e de (perdoa-me)
Tão vindouras de ociosidade?

Deleita-te com o provérbio que rege alfarrábios e loucos dissidentes do verborrágico!

Disse do eu
Esquece-te do eu
Enciclopédico Ateneu
Que atenua-nos do alarde!

Um último poema amoroso? Não!
Um último culto à tônica do discurso auto-centrado!
Um ultimato ao escuso enlatado do que me versa o impulso
Regurgita o lúdico da poética amorosa em vão ao espetáculo!

Mais um livro poético, idílico ou pasmo?
Da pasmaceira do grito que percorre o mintomaníaco do Egito
Mumificado e mito e fetal-letárgico!

Reage, meu verso
Reage ao universo
Que te rege monofásico!

Eu creio, o credo é teu grito
Mas desfaz-te do dito
E cede jogral ao hiato!

SONATA INSONE

2009-11-26T16:49:00.001-08:00

Difícil dormir sentindo que você está na sala...
Teu olho procurando na sintonia fina da TV, qualquer noção programada da tua vinda... Vaga... E no “top” de cinco segundos a recaída.

Difícil dormir com a tua saliva aguardada na cozinha e na cama
Lambendo meu sono em doses profundas que me gozam em semi-coma.

A mesma canção que me sona
Sintetiza teus efeitos audiovisuais em meu leito de sintoma!
Não durmo, não durmo!
Mas distorço o cúmulo cumulativo tal drumoniana!

E assim te minto em meu dom e dramo teu tom em insônia...
Mas tem sono e som, (e também tem Drummond) quem nem sempre sonha.

ARDÚO DARDO DADO

2009-11-26T16:17:00.001-08:00

Ando impávida e categórica, desdenhando a sombra mínima de minha vocação. Estou para tudo ou nada! E vou nadando contra ou a favor da maré, dependendo do quanto quero que a correnteza me carregue ou da direção que ela toma.

Desde que eu não perca a beira de vista, me aventuro mar adentro, antevendo a maniqueísta fissura pela nau a deriva de mim. Apenas.
Iludo-me ao atribuir silogismos ou íntimos destinatários à minha obra.
O que sei é que me inscrevo e me recobro da insônia, com doses “cavalares” de dispersão bem acordadas.

E é daqui que te ergo,
Te pulso,
E me refaço.

Ora, Ora se não é uma jura de poeta bem-amada,que nem pode queixar-se de mal de amor ou do intransponível! E é nesse ato que tento capturar o teu sublime. E eu te sublimo, eu sei... Em acordes e nós na garganta...GRITO!
E sabe que hoje ainda não acordei?! Milimetrica e assiduamente como estudo, te metrifico em verso livre e te escolho largo e latente na ausência suposta de tais lábios. Hábil fluir indolor!

E eu, pasmem, te alimento de rima e afeto, na ânsia de expurgar o tanto que te negaria até certo ponto, se estivesse por perto.
E sigo na busca daquele que não tema minhas linhas, mas que enfim AS TENHA!
A complexidade da minha fatalidade ambulante é primitiva, curada com rompantes de desejo eminentes e decodificados na lira infame que suga e lambe esse enredo.
E veja! Eu te escrevo!
Te empenho todo rouco e pintado na simbologia díspar que desassossega tua matéria de eleito!

Não te mato porque me ergues no credo e me eleva não serva, mas séria!
Porque sei do pouco caso do teu olho para com a não-permissividade de minha doutrina alada, porque sei que a escrita, calada, não arrebata coração ou tão pouco teme à chibata!
Porque sei sobretudo que o que ainda não sei, aqui não se basta!

Manifesto pelo primeiro ato - A INICIATIVA

2009-11-03T18:16:00.000-08:00

EXPIRAÇÃO

Corre a boca pequena que a poesia carrega consigo uma substância brochante. Isso mesmo: um tal de um sei lá o quê que acarreta a impotência, leia-se a temida incapacidade em ambos os sexos, em casos de propensão extrema ao envolvimento e um medo quase que adstringente do coito e demais intercorrências.

Essas mesmas línguas propagam que em tempos modernos, onde a velocidade da informação cruza céus, seus e meus desejos, não há tempo para deglutir certas características que a poesia teima em volver à boca, reapresentar cheque caução erudito, em verborragia bem configurada e por vezes, com extrema suspensão de créditos.

Mal dita!

É como se quem confere à palavra o poder de pré-conceber o ato, escondesse em si algo terrivelmente inapto à própria capacidade de gerar o verbo e, por conseguinte, a ação. Ou o contrário...

Mas o fato é que a poesia ao invés de ser de imã de gaveta, tem trazido é à tona uma série de armários imaginários, nos quais quem diz acessá-la, esconde-se quadrado, temeroso da própria suscetibilidade ao mundo externo que na lira tenta transcrever com maestria.

Maestria. Mas ainda sim, dizem, a poesia esfria.

Pare para pensar: é quase um tolo imaginário perfeito... Um paradoxo do ideário ambulante do ser poeta, cá ali, de peito estufado, engasgado com a verve que lhe alcunha o mundo, incólume, petrificado e absurdamente indiferente!

Também há quem garanta haver parcimônia irresoluta quando a poesia entrega de si a uma musa. Por parte desta última, é claro. Uma vez acometida pela paúra de ser objeto do desejo e do solfejar poético, pronto: a contagem é regressiva rumo ao afastamento prodigioso daquela mente-autora perturbadoramente auspiciosa! Are baba! (Perdão, sei que a novela já passou, mas por aqui ainda segue em lentos capítulos)

E ainda que babe, beba e deseje de forma ardente aquela ou outra forma ardorosa de poesia, dizem, o indivíduo segue cabisbaixo – ainda que ereto – taciturno em sua dose limítrofe de coragem e se esvazia.

Uma vez oco – outra vez outro – e a poesia?

A poesia expira, meu caro.

Não estagna.